Клоны книг, подмикроскопные тиражи,
Для кого эти расчёсы самолюбий?
Слово задыхается и дрожит,
И бежит суетных мест, где люди
Купаются в атмосфере культур-мультур,
Затвердив единый пароль: «мураками»,
Где поэты читают к восторгу дур,
Кося под Бродского, маша руками
Слово - птица дикая, как сама жизнь,
Рвется в кущи, не хочет в сети.
Пытаясь его вывести и разложить,
Сошел с ума не один генетик.
Я насыплю на подоконник буковок и запятых,
Пусть ест, не боясь ни разу.
Смотрю - перехватывает дух, будто дали под дых:
Какое слово! приятное глазу,
Дразнящее слух.
Где его потайные гнездовья?
Тянусь к нему, как девушка к веслу,
Но понимаю, что оно пишется только кровью.

Я немного не о том, дорогой Ян!
Что слово угадано.
Чем мне ваши стихи - импонируют - как стремянка к философии.

Жизнь на Земле - мягко говоря полигон...Извинение богов, или космоса, неважно - за этот бедлам и хлам - факт слова - как чудо. Слово - любое - любовь, как извинение за такой мир. Как данность - нарисовать свой - параллельный.

Я раньше делал чудовищную ошибку, смотрелна творчество, очень сильно отталкиваясь от личности автора.И состоянии неприятия автора - резонировал непониманием к его творениям. И ошибался..
Творчество - очень часто именно тот путь-минус - то, что здесь не удалось..Поэтому негодяй, написавший сказку - это крик о помощи..Я помню, что я не то,а то, что от меня осталось..

я назвал это для себя феноменом Андерсена. Он терпеть не мог детей, ну и с людьми - у него не складывалось..Но сказки то...Их как собак не обманешь - настоящие и трогают. Вообщем, очень часто здесь - произведения за автора не в ответе..

И в этом смысле - слово - наш шанс и любовь неба..

Я не буду о его силе..Об этом уже много..