(порождено творческим кризисом)

Вгляделся в клетчатый листок.
Кресты, пустоты - всё, что смог,
Увидеть я. Вся соль и пища.
Уже ли и сегодня нищим
Останусь... Где же ты, Исток?
Нет вдохновенья - нет стиха,
А ночь бесчувственно глуха
К мольбам, к моим смешным попыткам
Взлететь, ведь крылья слишком зыбки.
От крыльев - пепел, тлен, труха...

Я взял бокал, плеснул вина,
Взгляд в направление окна.
Мой Бог... сквозь крест и пустоту,
Как страж безмолвный на посту,
Мне в сердце целилась ОНА.
Луна... Крест рамы в вышине.
Свет слаб, но тень была на мне,
И как ничто другое в мире,
Меня делила на четыре
Своим касанием извне...

Я стал вдруг, словно, сам не свой.
Не пуст, но полон пустотой.
Её немыслимая сила
Сожгла меня и... воскресила,
Крестив собою, как водой.
С тех пор минуло много дней,
Погасло и зажглось огней...
Мне было пусто, дождик капал,
Я пустоту пером царапал
И что-то выцарапал в ней!

Благодарю, Марго.
Да, этот кризис был долгим и не уверен, что он прошел.
Ощущение, что теперь еще долго ничего не придет в голову... Но, посмотрим, посмотрим))
Но это ощущение... пока пишешь стих, пока мозг работает на какой-то другой скорости, словно подключается та его часть, которая постоянно спит - это ощущение почти полета. Незабываемо и редко.