Однажды ты поймешь, что пишешь в стол,
Как пишут в ствол, пистонный подмастерье...
Что есть предел, предательский прикол:
Ты весь – пробел, ты литера не с теми.
Печальный, опричаленный, поймешь
Всю немощь слов - послов для оправданий.
Возможно, это блажь не множить ложь
И не искать божественных братаний.
Возможно, это просто немота -
Несвойственность, измотанная речью.
Ты - не огонь, не влага, не металл,
Ты обитал в авось и человечьи.
Протри очки, бинокль и телескоп -
Ты не откроешь миру совпадений.
Не оттого, что смотришь, как циклоп,
И не вмещаешь мир 3d-видений,
А оттого, что пялишься в словарь
И не проходишь в слово спозаранку,
Хоть изнуряй глагол, как пономарь,
Лишь в скорбь нуля, несбывшийся оракул...
Но, подержав на язычке обол -
Обол луны, обглоданное дуло,
Закрой глаза и вздрогни, балабол, -
Как тишиной по горлу полоснуло...

C-Петербург, 2011г.

И если вдруг поймешь, что пишешь в стол,
То ты - поэт, а не крутой Ербол :)