Все настоящие и совестливые, ранимые и тонкие поэты рано или поздно становятся диггерами. Но немного по-другому , чем в обычной жизни…По признаниям ходоков по подземельным нечистотам – они все это делают – кроме плеча неодиночества, кроме странностей любви к темноте, ради одной минуты – света - выхода на землю, где еще есть солнце..и жизнь..и в адреналине этой минуты – они может быть, по Грофу вспоминают свое рождение..Ведь там мы еще ближе к пониманию, зачем мы здесь..

Если рукописи не горят, то любая буква, закольцованная в настоящие стихи никогда не будет в стол…В стол – это реакция среды..Она редко, очень редко бывает располагающей к тому, что бы поэты били фонтанами. Поэзия – скорее от недостатка , чем избытка. Но в отличие от диггеров, поэты – эти минуты адреналина – просто так отдают остальным…В этом боль и радость, одиночество и полет, страх и любовь, такая о которой…

Вы мне испортили весну…я в сложных отношениях с пространством…

когда мне плохо, я цитирую любимые места ..и проваливаюсь в стих, как ребенок в сон. И живу уже из него. И я не говорю, спасибо…Но оно есть..по факту…Потому что девушки Наты – в самых сложных отношениях с закатом будут всегда…Пока остались чудаки поэты..

Это добровольная раздача без видимой отдачи, и скорее наоборот..Сайты литературные – поле невидимой брани…Ваша смелая метафора измождения себя любовью слова…Иногда и мне приходила на ум, но я ее не решился облечь в слова..Просто мне кажется, если убрать великие цели - мы здесь все чтобы найти себя, свое, немного тепла или хотя бы не замерзнуть..Кто как находит это тепло – если это не в боль другим – совершенно не важно..И искусство – оно должно помогать выжить и выживать само.

С каждым написанным стихом душа истончается, с каждым – не рожденным, но стучавшимся..покрывается коростой…Это работа..быть поэтом, трудная, порой изнурительная, кусающая беспощадностью и криками внутрь – за что тебе этот тонкий мир, если он грызет сердце..За тебя и того парня..
И все таки..есть в нем минуты, которые никогда не будут забыты..Их немного..но их и не может быть много по праву настоящего..Настоящее все хрупкое..Это тоже Ваши слова, Борис..

Грин…жил очень тяжело, в реестре его добывания насущного – от грузчика до разнорабочего, очень стесненные условия – то ли чердак Раскольникова, то ли каморка Буратино..А по ночам писал свои Паруса…И мир выезжает на них и по сей день..

Потому что никто никогда не узнает и не посчитает..сколько душ в отчаянии согрели такие паруса..
Не все измеряется числами..Как писал Лермонтов – история жизни одного человека едва ли не важнее и не интересней исторический движений целых стран и цивилизаций..( цитата не точная) Я помню её с четырнадцати лет.С первой встречи с «Героем..»

Меня конечно мало..и я не большое человеческое море..но я могу сказать, Борис…что Ваши стихи – открытие для многих..просто мы привыкли молчать..бережем слова и для стихов..а иногда – правда правда – Вы так подлетаете, что Вам и сказать нечего…понимаете – молчание к Вам зачастую – молчание в концертном зале после Рахманинова..когда душа наизнанку..
Спасибо вам за стихи..и за любовь..к слову..к человеку..к Небу..

Мы еще покатаемся на трамваях по облакам…рассыпая желания всем кому не хватает тепла.. Рэп нас побери..старина)