Сколько нам осталось времени
до следующего отступления.

Время продолжает в нас угасать,
И мы говорим себе,
что листья, упавшие
как-то раз в конце этой осени,
все также лежат у нас под ногами.

И не осталось ничего,
кроме как сменить свою жизнь
на чужую,
спутывать карты
и притворяться спящими.

Они обдумывают свои поступки
и намерены застать нас врасплох.
И они это сделают,
Потому что мы позволим им
это сделать.

Наши убежища
превратятся в музеи
для слепых,
И тот, кто не успеет заметить
наших следов,
расскажет о нас лучше,
нас самих.

Ближе к нам
только тот,
кто под нами.

Выше нас,
только тот,
кто у нас
под ногами.

Сложно удержаться от не совсем уместной реплики по поводу обсуждаемой темы. Недавно вышла книга Марианны Веревкиной «Письма к неизвестному». Это скорее дневник душевных переживаний художницы, изложенных в виде писем самому близкому, но неизвестному и невстреченному другу. Интересная мысль раздвоения «я» и близости получившегося: реальности и мечты, горьких буден и несбывшихся высот. Единственно возможной и самой невозможной близости одновременно.

«Дорогой неизвестный, вот снова Вы обретаете человеческие черты, и я Вас очень люблю, потому что премного Вас выдумываю. Что могу я значить в жизни другого человека? Ничего, совсем ничего… В моей жизни, так лишенной ласки, только в Ваших глазах я вижу обращенную ко мне улыбку. И тогда я тоже больше не боюсь одиночества… Я благодарю Господа за свою долю счастья, однако, когда меня охватывает холод, именно Ваш взгляд согревает меня, и этот взгляд – это ведь я сама его изобрела, создала, придумала. Вот мой вклад в человеческое безумие. Все, что я пишу Вам, есть чистый обман и чистая правда»…