Утро толкнётся пяткой:
вставай, пора…
Словно ребёнок, из кожи устроив мячик,
там изнутри, ребром
снами не сердце прячем,
птицу, уставшую падать на руки, где
марево воздуха дрогнет, и что-то сверху
старой извёсткой летит, как последний снег…
Снова забыли захлопнуть сквозную дверцу,
и убежала собака, а мне опять
жить у окна, словно тень перелетной жизни,
и собирать в слова шорох старых снов. [...]