Помнишь, жили тогда на горе.
Помнишь, месяц тогда нагорел
Так, что счет за него на тарел-
ку ложился с наглядностью божьей.

Помнишь, пели тогда за столом.
Помнишь, нервным был первый псалом.
А в душе отзывалось алло
На звонки из вселенской прихожей.

Помнишь, небо несли на верстак,
C горизонта снималась верста,
И рубанок сквозь сумрак блистал,
Раскаляясь до красного пота.

Помнишь, жили тогда на заре,
Слали письма во сне в Назарет.
Дни и даты посмей, назови,
Там, где время не ведало счета.

Тоскана , 2010

Борис..с вашими вещами просто мистика..у моего внутреннего голоса..
Я столько же его переживаю - стих, сколько вы его вынашиваете, наверное, я не могу отзываться день в день..Или что-то не пускает. Просто в него погружаюсь..
А потом.
Вы знаете..иногда так хочется остаться безработным...в контексте финала..

А вообще методология буратиновости на верстак веры..Очень понравилась отстраненным участием, я немного себя ощутил деревом под слетающей стружкой..А ведь лучше образ боли и своего внутреннего врага трудно подобрать..Для стороннего равнодушия мы эта стружка, для себя - дерево и нож..Мы же не знаем про материю так, как она про нас..И у дерева болит даже когда оно нам кажется поленом..
Спасибо Вам за ..свои стружки..из которых серпантинят такие замечательные болезненные но чистые как детская память стихи..