Утро пялится брошенной утварью,
Утро колется. Солнце, как брошь,
Прицепилось к небесно-лоскутному:
К самой пестрой из праздных одёж.

Я гляжусь в это небо до одури,
Я гляжу в это солнце до слез.
Мельтешат воробьи, а поодали -
Машут ангелы с рвеньем стрекоз.

И такое в округе идилиё,
И сплошное в округе жулье.
Облака составляют флотилию,
А народ оставляет жилье.

И бредет по дороге к автобусам
И к троллейбусам в оный черед,
А с изнанки родимого глобуса
Новый день им навстречу течет.

И волною событий полуденных
Накрывает людей с головой.
В пресном омуте город покрутит их -
И крючком за губу на покой.

Ну а я хряпну стопочку водочки,
И огурчик, хрустя, притуплю.
Кто бы дал мне волшебную лодочку,
Шлепнул за борт земную петлю?

Чтоб отчалить в окно - да над городом,
Облака раздвигая веслом.
Чтоб, задрав в удивлении головы,
И пуская пузырики слов, -

Миллионы случайно-прохожие
Вдруг навеки застыли бы так.
Только б чаечки неосторожные
Вили гнезда в разинутых ртах.

Ну а я бы скользил без усилия,
От восторга орал с хрипотой:
До чего ж вы ребята умильные,
До чего ж я паршивец такой...

С-Петербург, 2009г.

Дима поверьте поэтом может называться кто угодно) Я кстати чураюсь этого звания как огня, скажу больше оно мне слегка неприятно) Я скорее литератор, получающий удовольствие от неких жизнеописаний. Я просто люблю рассказывать истории. Поэты в массе своей - это мироощущение, поза. Я не позер. О чем не знаю стараюсь не писать. И переживание в качестве вечного спутника мне увы не интересно. Но мне дорог любой человек, который читает мои вирши. Это мой собеседник, мой друг, мой попутчик, кто угодно, главное на короткий промежуток я могу с ним поделиться, если он умеет слушать... Cлушать никто не любит, все в большинстве приходят выслушать себя)) Так, что и Вы мне дороги. Спасибо еще раз за теплые слова.