Утро пялится брошенной утварью,
Утро колется. Солнце, как брошь,
Прицепилось к небесно-лоскутному:
К самой пестрой из праздных одёж.

Я гляжусь в это небо до одури,
Я гляжу в это солнце до слез.
Мельтешат воробьи, а поодали -
Машут ангелы с рвеньем стрекоз.

И такое в округе идилиё,
И сплошное в округе жулье.
Облака составляют флотилию,
А народ оставляет жилье.

И бредет по дороге к автобусам
И к троллейбусам в оный черед,
А с изнанки родимого глобуса
Новый день им навстречу течет.

И волною событий полуденных
Накрывает людей с головой.
В пресном омуте город покрутит их -
И крючком за губу на покой.

Ну а я хряпну стопочку водочки,
И огурчик, хрустя, притуплю.
Кто бы дал мне волшебную лодочку,
Шлепнул за борт земную петлю?

Чтоб отчалить в окно - да над городом,
Облака раздвигая веслом.
Чтоб, задрав в удивлении головы,
И пуская пузырики слов, -

Миллионы случайно-прохожие
Вдруг навеки застыли бы так.
Только б чаечки неосторожные
Вили гнезда в разинутых ртах.

Ну а я бы скользил без усилия,
От восторга орал с хрипотой:
До чего ж вы ребята умильные,
До чего ж я паршивец такой...

С-Петербург, 2009г.

Должен сказать, что, к сожалению своему, Вас я подробно ещё не читал, но чутьё на хороших авторов у меня есть. Очень многие авторы в большей или в меньшей степени похожи друг на друга, они составляют своим творчеством некое подобие стилей, а есть - стоящие в экстремальных точках, уникальные, и хотя они - живые люди и живут своей в общем-то отличной от поэзии жизнью, отделить их от их собственных стихов невозможно, таких немного, не более десятка нашёл я в интернете. Собственно именно эти авторы могут с полным правом называться поэтами. Вот и Вас я отмечаю именно таким образом. И это стихотворение ёщё более меня в этом убеждает.