Ледяной окоём. Не испитая чаша зари…
Ты в остывший проем говори мне слова, говори…
Слово – сталь, слово - лязг в пропечённой клетушке меня.
Обезличил февраль новорожденных белых ягнят…
Но идёт, но спешит унести, проползти, не упасть
на брусчатку тиши, на багровый закрещенный наст
по кровинке, кудрявое облако стаи своей,
Моисей - заклинатель голодных и жгучих смертей……

Что есть - смерть?... Переписка на камне длиною на жизнь…
Ты последний билет в твой театр мне на грудь положи….
Ламп межреберный свет по полоскам прошил потолок.
Так пройдем, пропоём сквозь щемящий нарост в околок
полноцветия взглядов, гуления детских речей….
Твой народ на вершину поры восходивший ничьей,
том за томом растёт, в междустрочья бредёт глубину…
Но в отмеченный час превращается хор в тишину….

Чужие старые истины всегда можно перевернуть на солнышко..

Не сотвори себе кумира. Никогда не верил этой фразе...Наверное так и Мадам Тюссо думала, и творила и спасибо..
Я читал историю ее появления как коллекционера фигур - очень трогательно..

Добро пожаловать, дорогая Мадам Тюссо...

Мы все фигуры слов и времени, тропы нехоженых мыслей и оттенков настроений, которые в музыке слов помогают, перейти по камню...

Очень понравилось сочетание силы и превосходящая слабость реальности..


Что есть - смерть?... Переписка на камне длиною на жизнь…
Ты последний билет в твой театр мне на грудь положи….

Будем знакомы..и Пусть Вам здесь будет небесно...

Доброй Вам осени..Мадам!..