Ноябрь
От холода
улицы – пальцы
свело городу
и иней ударил
лесам сединой в бороды.
Нахмурили брови дома и дымят трубами
и ветер
мазками листву расшвырял грубыми
по серым холстам опустевших дворов.
Осени
осталось смириться, что краски её бросили,
что время уйти и грезить вдали встречею.
А город,
вздохнув,
забудет её к вечеру…

Если бы можно в душу навечно врезать портреты…
Осень это память, нет, не лета, не времени, нет..
Только тепла..Самого разного – солнечно-механического, алкогольно-химического, двигательно-задыхающегося…Так много тепла взамен или за одно единственное, которое нам нужнее чем воздух небу, свет дню, особенно тем, у кого язык развернут против часовой стрелки…
Повернут не как у всех, а против сныти фраз - И чтобы не хуже чем у людей…
Особенно тем, у кого осень снимает последние остатки щитков самообороны от черствости и пьянит при первых запахах маленьких и глупых костров…Кто придумал сжигать листья как людей , отпуская кострища по Гангу…Да как можно вообще жечь воду…
Осень – это память заменителей тепла..от солнца,
движения,
абсента,
верности,
взамен одного единственного солнечного ежика –
тепла понимания тебя…

всегда и везде…навсегда..одним единственным – самым страшным - потому что больше такого не встретишь, и самым дорогим – по той же причине…

Чтобы знать, но забыть,что завтра может быть по-другому, и у неё тоже бывает холод изнутри, когда её как нас оставляют наедине с собой…

Осени
осталось смириться, что краски её бросили,
что время уйти и грезить вдали встречею.

И тогда мы пишем о ней и плачем, сами над собой и тем, что даже она бывает одинокой, как память человека, которая стала ему старой верной тенью…И почему то тоже длинной к вечеру от заходящего солнца нас.Длинная и покорная, лежащая как мы…На земле, даже если на снегу простыни, всё равно на Земле..

И тогда мы закрываем глаза и где-то далеко-далеко, за поворотом предпоследней боли, маленькой как миг счастья, резкой как звук хлыста…издали слышится сердце поезда…Тук-тук…
Поезда это дороги боли и радости, это шпалы встреч и рельсы разлук, но это надежда – перекрестка металла и дерева…Это болты жизни, который дай бог, хорошо бы проверяли путейцы…что бы никогда …когда уходите на миг…



Октябрьский экспресс

Мокрые строчки



Блуждает грусть за поникшей верой
промокшим сквером
и мы с тобою пойдём за грустью
и выйдем к устью.
А там, где устье, там грусть и горе
впадают в море.
А что за море, скажи такое?
– Страна покоя.
Где под волнами простятся с нами
мечты со снами.
Где схожа вечность с нутром колодца,
там круг замкнётся.
Туда стекают века, минуты.
Но почему-то
упрямо мнится, что возвратится
весна, как птица...

Назовите мне человека добровольно ставшего старым…Можно по разному переживать и зеркалить отношение к старости..но если не врать..хотя бы самому себе..разве не подкатывает в горле волна горечи от того, что ты в свои далеко за не тридацать моложе и оторваннее самых раскрученных молодостью брендов, а на тебя смотрят, как на готовящегося стать отцом пенсионера…Если не врать – стареть страшно, потому что память становится не очень верной женой и не всегда жалеет тебя , когда ты смотришь на молодых - уставших жить уже до двадцати…И от этого диссонанса старой молодости и авантюрной старости печёт за лопаткой или обнимает межрёберкой – нежным корсетом боли своей преждевременной списанности…

Опустошенными лицами молодых, уставших от суеты волчьих тамбовских законов раньше, чем поймут, что не нужно по ним жить…И вот когда тебе удаётся кому то это объяснить, и он поднимает на тебя глаза, ты вдруг видишь в них себя..Без возраста имени и боли..Тогда старость призраком сдувается как отпущенный шарик, у которого развязалась нитка..Старость…среди ритуалов ограничений на земле еще одна усмешка и пощечина коллективного навязанного…И если ты подбитый временем и пошлостью циник..то ты изойдешь желчью…в собственном соку и умрешь от аллергии на себя…Если конечно не научишься переходить эту грань в нежное примирение с самим собой, которого от жалости отделяет несколько красивых поступков…и начинается любовь…

Поезд в осеннее утро


Октябрь, но сырости с холодом нет,
бесшумно зависла пора листопада
и слов не хватает, да их и не надо.
Вот, поезд влетает, с разгону, в рассвет
и гонит безмолвное, блёклое стадо

ночных облаков. Есть желанье уснуть,
но падают в строки дорожные звуки
и память рисует эскизы разлуки,
и тени тревоги швыряет на путь.
Бравада надежду берёт на поруки –

мол, всё образуется! Самообман –
доступное, но ненадёжное зелье,
возможно забыться, но грянет похмелье,
реальность, оскалясь, пойдёт на таран,
но пыл усмирит бытовой канителью...


Если ты клоун по жизни – и авантюрист по призванию - молодые в твоем присутствии всегда будут поджимать фантомный хвост..осознавая или скорее, чуя по волчьи, превосходство ..приоритетом понимания – возраст это не такыр сухой пустыни на лице..Это Шекспир..который просто взял и отменил однажды абсолютное время ..так и не дождавшись Энштейна..просто отменил..Без всяких глупостей про все возрасты и попкорн, потому что пока есть куда падать сердцем..пока есть зачем делать глупости..а уж если и не зачем – то еще важнее…ты не думаешь о колодце, в котором старится время… Ты ищешь там звёзды…Не потому что это так..а потому что одна из немногих привилегий поэтов – оставлять сердце персоной нон-грата..для времени..даже отрубцованное рунами боли..Пока оно любит..оно ребёнок..

Слова, конечно, только лишь слова,
но могут раздавить и осчастливить.
Из липких слов слагается молва,
от лестных - кругом ходит голова
и мысли, точно лодочки в заливе,

толкаются, но без оттенка зла,
с шуршаньем прижимаются к причалу.
Жестоких слов остывшая зола
туманит взор. А слово – похвала
способно вызвать шторм в двенадцать баллов.

У большинства утерян звук и цвет,
они – листы, замешанные в кроне,
монетки, посреди иных монет.
Когда же слов касается поэт,
пусть ненадолго, но они на троне...


Когда же слов касается поэт…Мидасы прозы в поэзию не въедут на белом мерине размеров и тропов…Поэт может писать прозу, а может говорить стихами, в магазине, требуя самое красивое яблоко для больной осени..
Поэт – это не употребление слов в красивом ритмическом формате, это соковыжималка души в коктейли самых разных эмоций, которых больше нигде в такой концентрации не найдешь.
Где противоречия рядом играют в серсо ,ненависть ,замешанная на скрытой любви, ревность обгоняющая добродетель, грусть настолько светлая, что чужая радость кажется поминками…Это Поэты ..сумасшедшие оборванцы реальности и добропорядочные психи лексики..Непонятые и обижающиеся, ранимые как беременные женщины и непроходимые ортодоксы, защищающие своих рифмованных детей с остервенением Жанны Д,Арк..но разве можно их за это укорять..Желание ощутить эмоцию, которой не дали в жизни – так трогательна и искренна , как воровство ребенка из маминого кошелька, чтобы купить ей подарок…

Осень..это мама поэтов…и их внебрачный с временем ребёнок…



Непогода и простуда на пару
вызывают приступ острой печали.
Значит, слово – результат, а вначале
по карнизу капли дробно стучали
и корёжило, знобило от жара
тело бренное. Кромешная осень,
та, которая течёт и сереет,
бродит мокрой, оголённой аллеей,
молчалива и пуста. А за нею,
изогнувшись в удивлённом вопросе,
удаляется последняя стая
и скользящая сквозь дождь электричка,
и уставшая безмерно привычка.
Но надежда, точно мокрая птичка,
всё щебечет – по весне, полетаем!..

Непогода…
У нас внутри барометр сердца на стрелке слёз…
Нам становится легче плакать, когда мы приближаемся ко времени далеко за полночь..
Если сравнивать осень с сутками, осень - это вечер.
С тихим спокойствием отшумевшей усталости суеты.
Когда кажется, что день с пеной и пылью осел где-то в параллельной реальности, где гул машин и рев чужих опустошенных сердец, плачущих над липким экранным горем уже недосягаемы ...
Простуда, если она укладывает тебя в постель..не обижайся на нее, ее дискомфорт – подарок нескольких дней спокойствия…
Пусть ты не сделаешь сотни реальных и пустых дел, но наконец-то ты доберешься до любимых страниц и фильмов, до пустоты чистого листа, до тех слов, до которых всегда некогда в этой суете и беготне между вчера и завтра..
И там, ты наконец ..в тишине себя скажешь спасибо носовому платку, и аспирину, и самое главное – тем каплям участия, которые мы чаще всего проявляем к другим в боли..Хотя последнее время вся наша жизнь перманент непрекращающейся боли, но мы научились от нее защищаться под стеклянным колпаком средств массовой дезинформации, когда уходы становятся статикой декорации и рейтингом или статистики.И только иногда, когда кто-то чужой близкий – актер, писатель, поэт…который когда то доводил тебя до добрых слез..еще нет нет и капнет внутри тебя светом сожаления и дерзкого крика на Бога…Опять лучших, опять навсегда…Как же мы живем…Если бы не такие маленькие простуды…Мы бы болели вечно и холодно…как медицинские справочники на тысячах страниц…Не гони свою болезнь..Она пришла к тебе рассказать – почему ты так живешь, что добрые слова возвращаются к тебе только в тишине, когда ты пишешь себя стихами…Не гони свою маленькую простуду.
Она твой друг.

Непогода и простуда на пару
вызывают приступ острой печали.
Значит, слово – результат, а вначале
по карнизу капли дробно стучали
и корёжило, знобило от жара
тело бренное.


Но иногда, мы приходим к себе с обратной стороны Луны..Это здорово, что к себе можно прийти разными путями, эти узелки дорог называются техническим и почти медицинским словом – рефлексия..Павловская собака очень хорошо помнит, что это значит, когда ты на слово капаешь фистулой чернил души за хлеб молочного листа..
И тогда приходят такие слова

Пусть где-то за углом уже маячит осень
и изморозь зимы ложится на виски,
мы летнее тепло ещё на сердце носим
и жалости к себе не ищем и не просим.
Оглянешься назад, – пределы далеки.

Холодный ветерок – предтеча урагана.
Но мы покуда пьём тягучее тепло.
Кровит рябины куст, как вспыхнувшая рана.
Снега не за горой, но сокрушаться рано,
ведь нам с тобой пройти сквозь лето повезло...

В глубине каждого воспоминания есть как в матрешке несколько уровней событий, мы проходим несколько кругов , и чем дороже картинка ,тем в большее и нежнейшее покрывало образов мы кутаем ее.
Так рождаются стихотворения из прошлого будущего.Это похоже на дежавю - дежурное состояние любого продвинутого поэта, прекрасно заблуждающегося в том,что когда внутри загорается огонек души, он не просто пишет, он прогнозирует и рисует для будущего своего и того, о чем пишет. Так рождается мир тварный..Творимый..Мир творца. Когда Вы хотите для своих друзей счастья, тогда читайте им или пишите стихи о доброй осени..Даже если стихи похожи на лужи…Тоньше чувствовать, дольше писать и больно жить – так осень платит листопадом, а поэты стихами, которых осенью как листвы под ногами..Если не жечь костры..

Я сегодня грущу. Я болею в дожди. Извините.
Я улыбку ловил, но сорвалась, как рыба с блесны.
Пришивают к земле небо мокрые, серые нити,
пришивают меня к моей памяти мысли и сны.
Мир намокший дрожит, неустойчив, расплывчато – зыбок
и отчаянно ставит скульптурных коней на дыбы.
«Старый город давно не вмещает счастливых улыбок».
В старом сердце давно не вмещаются вехи судьбы.
Я в дождях утонул и остался в затопленном прошлом.
Бродят память и сны с грудой мокрых эскизов в руках.
Но воссозданный мир предстаёт примитивным и пошлым,
так прожитая боль, собирается в лужах – стихах...

Может ли смерть быть красивой…
Если поэт умеет находить в обычных словах глубины времени, в повороте головы летящей птицы – зов вечности, если он слышит то, что недоступно, даже видящим наяву, если…Он умеет переступить через миллионы лет прошлого себя и будущего его, он найдет красоту в смерти, он напишет, и вы не оспорите, хотя и не согласитесь что даже то, чего скрытно или кричаще боятся, о чем не заговаривают в некоторых домах из-за боли, то, что всегда рядом с любовью, но так жёстко, когда совсем рядом…
В природе может быть красивым…Как урок самой последней боли для тех кто остается и остался там…И вы, поверив поэту, научитесь примиряться со своим взглядом на событие, об обратной стороне которого мы почти ничего не знаем.Потому что живем здесь в односторонней игре…Как фишки, выпавшие на рулетке сансары, которую вращает вчерашний ветер последнего упавшего листа…Того, который когда то нарисовал на стене Генри для миллионов своих читателей…Стихами в прозе..Давайте друг друга беречь…Даже если мы незнакомы…Больше некому…


Как красиво умирает Осень,
как светло, прозрачно и легко.
И совсем сочувствия не просит,
лишь возносит небо высоко.

Будто знает таинство ухода,
будто Боль не спутница смертей,
будто ей дарована свобода
от времён, забот и скоростей.

Это не агония и мука,
но триумф высокой красоты.
Где разводит тихая разлука
в прошлое ведущие мосты.

Это время, замерев от чуда,
вдруг поверить, страху вопреки,
что пути, ведущие отсюда,
могут быть воздушны и легки.


********************************

Я благодарю Илью за транзит в его осеннем экспрессе и очень надеюсь, что те, кто оставят пустые хлопоты и на миг станут его пассажирами...еще долго не смогут сойти со станции ..Осень..красивой и доброй, как все, где нам нравится оставлять себя - в словах или даже слезах..Светлых как сентябрьский первый заморозок на белом от инея листе...

http://www.stihi.ru/avtor/ilya_ts

Осень, как отдых, как пристань, как глоток свежести....
Стихи замечательные и "оформление" достойное.
Спасибо, Инки!