Сегодня всякой книги век недолог -
Еще спасибо, ежели прочтут,
А там поставят на одну из полок
Среди белья, косметики и блюд.

Расходуются тени и помада,
Посуда бьется, портится текстиль,
А в жизни книги – высшая награда,
Когда с нее стирают тряпкой пыль.

Проходит жизнь – года, недели, миги –
Снует народ ужасно занятой,
И ежедневно в свет выходят книги
Ничуть не хуже и не лучше той.

И наступает миг, когда хозяйка,
Елозя пылесосом по углам,
Вдруг заявляет мужу: «А давай-ка
Снеси-ка на помойку этот хлам!»

И муж пойдет, послушный, точно мальчик,
Хоть он и против, честно говоря,
А если выйдет маленький скандальчик -
То значит, автор мучился не зря.

Свой путь закончит артефакт культуры
Не на костре и не на алтаре,
И даже не в п/п* макулатуры,
А в близлежащем мусорном ларе.

И пусть плетут писатели интриги,
За тиражи нещадно глотки рвут –
Я знаю, что неизданные книги
Гораздо дольше изданных живут.


*"п/п" - это приемный пункт

Андрей, ну о чем вы... Не думаю, что на стихе как либо отражается колличество публикаций. Представляете, что стало бы тогда с нашим всем - АСом Пушкиным?))) Большинство присутствующих с вашим творчеством, выставленном на других сайтах - незнакомо, публикуйте все что сочтете нужным. Ведь главная задача нашей маленькой компашки - доставлять удовольствие и радость от общения и чтения.

А графа сама стукну, больно, лопатой, совковой))))