Сливы всегда поедала с косточками-
не боялась смерти.
Развлекалась,
собирая из разных осколочков,
капелек, семечек
чужое разбитое сердце.
Кончилась осенью,
весной взорвалась, не глядя
назад-вперед.
Каждый год
на руки просится
к доброму дяде,
который никак никуда не придет.
Выспалась,
высыпалась,
перевернувшись на левый бок,
превратилась в принца.
Глазами влипла в сумрачный потолок,
молчала из принципа.
Не сорвалась на истерику, не взбесилась,
не бросилась.
Сама себя семь раз отмерила
и закончилась осенью.

Начинать с такой почти болезненной косточки..
У слив, они разные, есть меньше, есть больше..
Как беды наши по дороге к себе...

Есть выражение - проглотить обиду..чем-то напомнило такие косточки..след остается и не только в памяти, след голоса, а голос помнит, когда связки дрожат не от косточек, а от
семь раз не отрежь
не отмерь
прими какой есть
и молчание..

из нового принципа...не как нужно и хочется, как есть..прими..