Мы рисуем с тобой осеннюю Голландию,
влюблённых мальчишек в слезах и пилотках…
Дмитрий Бушуев


А я намеренно запутался в страницах,
Читая между строк твои стихи.
Рисуем музыку, рождаемся в столицах,
Жаль, что бываем мы затем плохи.

С высот Парнаса, среди ночи,
Ступает вечность в тишину нездешних лиц,
Где ветер разгоняет злые тучи,
И комплименты раздаются без границ.

А я живу, устав, среди людей, ручьёв, обочин,
И как асфальт промокший жду осенний лист.
И одиночество сжимается от тысячи пощёчин,
Но смех звучит легко, и воздух так же чист.

Под чёрным парусом зонта, прогулки ночью,
Разлуки точку ощущая, смотрим ввысь.
И видим – утро заливает небо кровью,
И годы с шага перейдут на рысь.

Последняя строка..кольцует сюжет, вздыхая и переходя на время, как исключительную инерцию субъективизма..
Оно бежит быстрее..да оно летит, может потому что у нас все меньше остается причин для удивлений и прорывов времени...Хотя, наверное нельзя порвать то,что ты сам создаешь...
Пошутил недавно , мы все здесь изменяем вечности со временем))