Блохастый пес
глядит из подворотни
на грузного
седого мужика.
Мужик поет
и песнь его жутка,
и всех округ
от жалости воротит.
А он стоит
и, закатив глаза,
разносит вопль
во всю мою
округу.
Я подхожу,
беру его за руку,
и, как слепого, увожу
В неза-
пно всё, но мы
идем сквозь лето.
Мужик поет, и мне
приятно это,
и в такт асфальта
хлопает кирза.
Народ из масс
так шепчется
ракушно,
мне всеравно,
мне всё = равно и скушно,
а только пряный
ловится романс.
И мы идем
вдвоем до горизонта.
Один поет задиристо
и звонко.
Другой поэт тоски-
бензоколонки.
И мир, как Брейгель,
обрамляет нас...