Твоей рукой писал, конечно, Бог,
И по любимому лицу катились слезы.

Алания Брайн


http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/133440/


И если в порт вернутся только призраки кораблей, может быть, тогда Ангел Петербурга покинет своё место, и отправится на поиски безумных команд сквозь шторма всех морей, оставляя в воздухе невесомые очертания крыльев и жестов.
Тогда закончится век заблудившихся в галактиках судеб, и на земле, среди ансамблей мёртвых зданий, будет править гениальный архитектор…
Стремительные потоки горных рек потекут вспять и нас больше никто не осудит, и пойдёт снегопад из старых слайдов – словно оправданий, которые показывает волшебный проектор… тёплый ветер подует на наши раны и промоет их дождями, очаровывая инопланетных странников пришедших со звёздных полей… мы ведь часто слышим их шёпот сбивчивый и ухо становится горячим ночами, когда смотрим на силуэты безликие, проваливаясь во сны с воздушными замками идей.
Может быть, где-то уже родился человек без грусти, без холодных улыбок и слов печали, смотрит на этот мир глазами Бога, ведь отпущен на свободу со словом - лети… он сокрушит фольгу жизни словами - МОЁ ЖЕЛАНИЕ…

Текст переливается как бензиновая радуга на воде, здорово.