Уже прошло 25 лет после школы


Включаем фантазию. Двадцать пять лет пролетело.
И не где-нибудь в Средней Азии, а рядом,
от нашего идеализированного тела недалеко.
Ангелы у всех, друзья мои, разные,
да и небо – у кого с дождём, у кого солнце.
Кто-то под зонтиком в мыслях кружеве.
Кто-то с пустой фарфоровой куколкой.
Кто-то бросается рваными рифмами
смотрит в блокнот и покусывает ручку.
И вроде всё нормально, ничего неприличного.
Лишь в зеркало луж иногда заглядываем
видя лишь безразличие и одиночество
взгляда своего скользнувшего с вопросом «что это?».
И дальше шлёпаем по асфальту в кафе
с солнечными зайчиками на стенах.
Вот и мухи полетят скоро из белых
став чёрными, и боль улыбок в защите шарфиков,
вырвется и полетит по гамбургерному городу,
пропитанному воском новогодних свечей.
Ворвётся в комнаты уставших от зимы домов,
и будет падать губами в тёплые ладони,
кто против – перчатки наденьте и отвернитесь.
И если небо звёзды будет ронять от нажатия кнопки,
это будет не загадывание желаний, а слёзы.
И от недомолвок, ком в горле станет горьким.
И не проглотить воздух, вдруг ставший твёрдым,
пока мысль бьётся в мозгу прошлогодней бабочкой.
Ведь есть у кого-то пьяная комната, и занавески –
лишь мороз на стёклах, и батареи холодные.
Где от «здравствуй любимый!» сходят с ума,
но это уже с головой к доктору. И сквозь ямбы-хореи,
сквозь тираж местной литературы, через
зависть товарища-поэта, через авторитеты,
эпитеты дешёвых сериалов с одинаковыми лицами,
(Люмьеры крутятся флюгерами в гробах)
выпив изрядную порцию из коллекции редкой гадости,
ворваться в любимый город, у которого есть даже море….
И попытаться спросить себя с безграничной верой…
и получить ответ, что кроме блогов и мобильных, есть –
Минск – это стук в двери ночью, когда захотят.
Минск – это рифмы птицами кружатся над холмами.
Минск – это безликие люди, идущие сквозь снег.
Минск – это постаревший подросток-эгоист,
который заставляет любить себя таким, какой есть.
И не хочется пачкаться патокой пафоса,
и ловить глазами недоверчивости всполохи.
Писать будем пока на свете, бесподобным
взглядом, останется взгляд небезразличности…
Даже если он будет один во вселенной.

Если образ или гиперметафору поставить во главу угла для определения этой белой волны поэзии, то ваше стихо-творение похоже на море вечернее маленького штиля в период начала прилива...
Вы как на качелях волн то подниметесь эмоцией вверх состояния человека-облака, когда все по ритуальному тибетскому барабану, или камнем расплескаетесь в луже пустив круги асфальта - отражением жизни, которая от нас устала даже больше, чем мы от нее..
На гребне волны , вверху - эгоцентрика "Я" - вещи в себе , такого какой есть..самое странное..что такого какие мы есть - сами себя мы очень редко принимаем так, как хотелось бы, чтобы другие. Видимо поэтому и хочется, чтобы всегда был такой человек, или мысль , что такой человек найдется - принимающий нас всех, с нервной дрожью уталости разворотом к стене и счастливым равнодушием ...Счастье бессовестно, говорила Саган, и мне кажется она в чем то права..

Есть строки, где я оставляю молчаливую зависть

Минск – это постаревший подросток-эгоист


пока мысль бьётся в мозгу прошлогодней бабочкой.


ворваться в любимый город, у которого есть даже море….

и тихо..ухожу из стиха по английски...
я так и не решился на такую встречу со всеми одноклассниками, потому что в привычном, какими они увы стали миру...наверное я лузер...и не хотелось их разочаровывать...в их надеждах на мое большое плавание..и немножко пожалеть себя)))