Он был самым прекрасным. Никогда не видел я цветка изящнее и нежнее. Какое-то неземное сияние шло от средоточия цветка и рассыпалось тысячами светящихся искр. Лучи его солнца казались тончайшими нитями той жизни, к которой я всегда стремился. Красота не оставляла сомнений. Он расцвел, чтобы я мог выжить в этом безумном хаосе добра и зла, не потеряв смутного ощущения - куда... Мне хотелось смотреть на цветок вечно. Только, наверно, нежные растения не живут долго? Каждый раз, возвращаясь с замиранием сердца, я находил все ту же картину. Цветок гордо стоял, протягивая свои лучи мне навстречу. И не важно...

Я не сразу понял. Это был давно облетевший цветок, без лепестков, тычинок, пестика и чего там еще... Просто для меня он был единственным настоящим. И я живу, как тот цветок. Но кому нужны мои острые до пронзительности и сухие до боли лучи?

С кое-чем, может, и соглашусь. Сияние ходить не может, но распространяться :( Слухи распространяются; про плохой запах можно так выразиться ("распространялся от средоточия"), а вот про хороший запах хочется сказать "шел", а ведь не ходит. Русский язык сложен, многозначен, велик, могуч... Ну, мне с ним никак не справиться :)