Чуда, увы, не будет.
Завтра, по крайней мере:
На пересадках буден
Больно толкаюсь в двери,
Зная, – билета мало,
Чтоб ускользнуть от были…

Солнце, сверкая ало,
Дышит вагонной пылью,
Внемлет твоим ворчаньям,
Смотрит в сквозные дали
И в затяжном молчанье
Ловит мои печали.