Мужские слезы – долгий стыд и смертный грех.
Я обойду за три версты галдящих всех.
И, как собака с переломанным хребтом,
Я заползу, глотая зло, под старый дом.
Моей обиде глотку трудно перегрызть,
Случится так, что поутру погаснет жизнь.
А ты, которая не призвана жалеть,
Неси распухшую внутри слепую плеть.
От глупой гордости своей едва жива,
Молчи не сказанные вовремя слова.
Забудь, как я, ворвавшись в дом, дыша с трудом,
Искал, как пес, горячим лбом твою ладонь…

Что Вы, ничего не надо удалять! я лишь о том, что в литературе не всё - исповедь перед читателем. Хотя я редко отделяю себя от лирического героя, корни всех стихом - в моих переживаниях. Но и - в мыслях, ассоциациях, неожиданных толчках впечатлений... А дальше - вживаешься, пропускаешь через себя, облекаешь плотью, и тогда читатель верит, что это правда.
Но вообще, если прожить в реале всё, о чем пишешь, точно можно оказаться в психушке.