Прошлогодние травы горят синим пламенем,
и мошкара мрет, не долетев до огнища,
которое кто-то считал ритуальным.
А я рада видеть тебя с того краю
нашего полыхающего острова,
рада видеть,
сквозь огонь завершенного,
сквозь огонь целого,
кажется сквозь огонь,
на шаг выше от земли.
Травы горят, изгибая силуэты,
выкручивая суставины тугие,
до тла выгорят, по земле постелятся,
пеплом нам в лица вздымутся,
как пыльцой вздымались да пчелами
годом прошлым.
И виски запачкаю, как ты замарал
перед благим возвращением.
Я рада видеть тебя целого,
сквозь огонь здорового,
сквозь огонь радостного,
того, что сквозь огонь возвратился,
когда уже говорила о тебе
опущенно,
просила тебя
изверившись,
и мальчиков всех называла
твоим именем.
И молчишь ныне без единого символа,
и веет песок на полымя из глаз твоих -
не гаси травы,
не плачь сухим по мне -
я рада тебя видеть.

Это настолько многопланово, что аж дух захватывает!
Так много всего - мудрого, простого, сложного, живого - как пламя огня.