Как тяжело вести мне речи о пустом,
Как горько слышать смех беспечной молодежи,
Когда мне скоро покидать привычный дом,
И ропот мой в тиши и глух, и безнадежен.

Бестрепетной рукой держу осколки прежних лет:
Любовных писем тлен и камень фотографий,
Зачем пришел и ухожу - ответа нет,
Перо судьбы скрипит, чертя безумный график.

Нет, это был не я, самодовольный шут,
Не я в заботах мнимых жизнь свою растратил,
Что помню: солнце, губы ... несколько минут...
Верни хоть в памяти мне молодость, Создатель.

И снова скрип пера, холодный дом,
И тяжкий груз ошибок спину горбит,
И тень моя от лампы за столом
Застыла в тихой безутешной скорби.

Есть метафоры, которые как несущие стены в доме, на них крепится смысл и даже интонация и настроение. К ним, как к первичной точке тянутся все ниточки из сюжета, системы образов и даже кажется, что в их самодостаточности, которая не нуждается ни в расшифровке, ни в пояснении, стихотворениу и начинается , и заканчивается одновременно...

В Вашем случае это для меня безусловно

=камень фотографий=

Написанный образ...фото-графо...созданный образ. Ведь, кто бы нас не окружал с первых шагов и до последнего отчаяния за письменным столом,мы все-таки как в зеркалье..относимся так или иначе - любим ли..ненавидим ли..не конкретного человека, а его образ, который создали в своем пространстве..и от того, какое это пространство, таковы и образы...

Если вспомнить самые распространенные семантические связки и фразеологизмы с камнем..то сразу почему-то приходят - камень за пазухой...время собирать камни..или ставить их вместе с последней фотографией...И это уже не метафора , а скорбь...

Камень бумаги и бумага камня...в природе бифуркация встречается редко...в метафизике немного чаще, а вот поэзия..как животворящее начало - очень напоминает первоисточник жизни.
Но в природе все мягче и добрее, даже для нас.

Праздники прошли.
Цикады на рассвете
Все тише поют.

Басё