Перья, летящие с потолка -
твое творчество,
невесомое, вечное,
как река -
Тигр или Ефрат.
Если игрок, и сам черт - не брат,
где же тогда
настоящее,
стОящее,
не скользящее
серой змеёй, опутавшей шею.
И это, и это, и это -
умею?
Каждое перышко отпечаталось в волосах,
каждый болотный отблеск,
рогоз и осока -
творчество...и твои глаза.
Надписи маленькие, черствые,
не нужные, не причесанные,
спутанные,
оставленные в сером пепле
летящих перьев.
Верить, верить...
Вера - любая, каждая,
дана только однажды.
Перья, сыплющиеся с твоего потолка,
и ты, засыпанный ими.
Слышишь, творчество -
это твое, настоящее имя.