* * *
Глупой глазурью облиты поля,
в лужах апрель-акварель –
неба глазунью на доли деля,
ладят капели купель.

Ныне и присно! В крестины весны
стиснем бразды в борозде –
солёно-кислым отныне пресны
грёзы в родимом гнезде.

Совести блохи не больно плохи
и, закусив удила,
рвутся больные, шальные стихи –
страсти камзола зола.

Небо, сквозь шоры зажмуренных вежд,
пусть подмигнет с высоты –
бьется фарфоровый ветер надежд
в хрупкие мачты мечты…