Я смотрю на мужчин на больших мотоциклах,
Огибающих купол вселенского цирка.
И в приставленном к ним завихренном сознанье
Я пытаюсь собрать все детали изгнанья.
Все фрагменты тоски в их пристегнутых сумках,
Исчезающих в даль достиженьем форсунки.
Мой поверхностный взгляд, омертвев в помещеньях,
Осмысляет звено в череде воплощений.
Продолжает пунктир меж назначенных точек,
Узнавая не мир, но божественный почерк.

И возможно, Творец, сочиняя мне участь,
Выбрав задранный руль и стоп-кадра текучесть,
Испытующий плоть, словно закись азота, -
Написал меня прочь за строку горизонта…

C-Петербург, 2009г.

Надо... - Не надо...
Почему в таких?
Вот в чём вопрос!