Я проклятия шлю пограничным столбам,
И «товарищам», выдавшим новую визу,
И дождю, намочившему кромки карнизов
Сердобольных "хрущовок", прижавших к глазам
Из дешевого ситца в горошек платки.
Спит безвизовый мир, не заметив коллизий,
Перед сном погрустив о чужих «парадизах»,
Умилённо ладошки сложив у щеки.

Окунувшись в дешевый плацкартный мирок,
Загляну в запотевшие окна вагона, -
Остаются дома в суете перегонов,
Там счастливое время мотает свой срок.
Замороченно-чистый и сытый конвой
Небоскребов хайвэя прими пассажира…
Засыпаю, и снится в «хрущобе» квартира,
И дорога петляет - дорога домой…




Хайвэй (англ. highway - большая дорога)

Если бы мы знали, что жизнь это не жизнь..а только дорога домой..возвращались бы мы сюда..
...за цветом глаз..
за предпоследними словами...
...за любимой родинкой у виска...
...за книгами и стихами...
...за сумасшедшими закатами и робкими просветами рассветов...
За этим - может быть..

Мне кажется, мы сюда возвращаемся за собой, которого нашли когда-то в голосе, после которого расцветает сакура в январе..снегом щекочет и ..потом маленькие косточки падают и прорастают..Потому что еще много времени чтобы..пробежаться по петлям времени как по лужам..босиком..