Наконец-то еду в метро со своей книгой.
Раньше ездил с Ремарком,
Хантером Томпсоном,
с Делезом ездил,
с кем я только не ездил,
даже с Гарри Поттером ездил,
только никому не показывал.
А вот со своей книгой еще ни разу.
И вот я такой еду в метро
и сую всем в лицо обложку,
мол, смотрите,
это Ал Пантелят,
современный поэт,
можно сказать
один из ярчайших представителей
современной поэзии.
И кстати говоря,
Ал Пантелят - это я.
Вот еду такой и самого себя читаю.
И не важно,
как они все на это реагируют.
И не важно,
оправданно мое тщеславие или нет.
Факт заключается в том,
что прямо здесь и прямо сейчас
я читаю свою книгу.
Я прочитаю ее за 8 остановок.
40 стихотворений,
1.5 года
за 8 остановок.
И даже до своей станции с ними не доеду.
И теперь мне нужно будет искать
нового достойного попутчика,
и ждать как минимум еще 1,5 года.
И плевать, что Маяковский
что-то подобное говорил.
С ним я, кстати, тоже в метро
когда-то ездил.

я снял ментальный сопромат
металл из жалости к деревьям
снял кожу полуавтомат
весенний взгляд
из непонятных песнопений
взмахнул как дух под небеса
и что же вижу
чудеса
метро
крещатик
Пантелят

его глаза
в сто солнц горят

у каждого
кто сел в метро
в Москве
в Нью-Йорке
Петербурге...

его кирпичика тираж
наркотик краски типографской
конечно рад
чертовски рад

весь мир
лопочет по хохляцки

и рада бумага
и делится мыслями
ведь стены бетона
уже поисписаны..))))))