Порцеляна
говорит она;

пор-це-ляяяянаааа
шепчет она ему на ухо.

Он не знает
что может означать это слово;
Оно ассоциируется
у него прежде всего
с Паулем Целаном;

Пауль Целан
один из его любимых поэтов.

порцеляна
щекочет ему ухо

порцеляна

или скорее
пол Целана...

Она не знает
кто такой Пауль Целан;
Зато она знает
что это слово
может означать на русском.
Но этим холодным утром
она так предсказуемо
закрывает глаза
и щекочет ему ухо
таким непредсказуемо-бессмысленным
"порцеляна".

На месте этого слова
могло быть "все к лучшему"
или же "время остановилось где-то между нами"
или же какие-нибудь другие словосочетания
которыми она не собирается опошлять
и тем самым сужать их безграничное совместное пространство.

Порцеляна
шепчет она ему на ухо;

Пол Целана
слышит он

и слышит
то что она хочет услышать.

Ну, я бы не сказал, а только может быть подумал, что автор тему не продумывал, скорее, я бы выразился - он ее проживал, или прошивал, или еще не дай бо...переживал.

Чем отличаются не стихи от своей гуманной противоположности, правильно, эмоциями. Если у тебя за словом набор фонем и никаких эмоций, даже зевнуть не хочется, то лучше пойти погулять или потолкаться в общественном транспорте - зарядить батарейки..Шутка, конечно, не нужно толкаться, просто нужно снять костюм черепахи и маску , ритуальную маску жизни и..посмотреть внимательно три минуты на небо..И ты там учувствуешь ..практически всю гамму...от и до, а может и до ля. Доля у нас такая, сначала за нитки дернут, а потом ты их рисуешь...

У автора, которого я привел удивительно сочетается резкость с мягкостью , и чувства с умом, ну много еще чего, но там есть такая гармония на грани невыносимости..Поэтому, там эмоции засели навсегда..А почему нам такой раздрай по нраву..он внутри провоцирует выработку гормонов соучастия и разделенности всей суеты земной..от каждого по слезе - каждому по платку..

Стихотворение..Которое принес ты..
Апокалипсис с миной замедленного реагирования эмоцией пробуждения со словами ...а знаешь, жить не так уж и плохо..
Название практически снимает сразу трагический акцент, и все перечисленные ужасы, тихие, громкие, узнаваемые, чужие, теплые, сонные, ветренные...решены уже до их появления...
Так веришь человеку или книге им написанной, вот где инструмент и линейка веры...Вот почему я не верю Солженицину..почему его страдания о России в моем понимании веры не умещаются, или не бьют карту памяти..хотя я низко кланяюсь ему за ту боль, которую он перенес..но не верю его творчеству...

В этом стихотворении, на мой взгляд - технически конечно очень и очень своеобразном ум давлеет..Он такой колюче настораживающий, как ежик, который не успел вовремя заснуть и бегает по лесу в поисках сна в подмосковье..он то не знает, что все небо теперь в сотах...и птицы, когда не соображают теперь куда лететь ..тоже не понимают..и бабочки и пчёлы ..которые теперь вымирают целыми классами из-за нашего желания быть дальше-ближе...и поболтать о том о сем..
Вот приблизительтно так он мне лег..но мне в нем не хватает..того, что есть у Олвен - чистого звука теплой или дерзкой, резкой или бьющей эмоции..Он техничен, но он ..остался в названии. Оно, на мой взгляд самое живое и эмоциональное..Это конечно тоже все смодулировано только прогой ума..просто там за ребрами ничего не отозвалось..а может оно просто спит сегодня)) Я не знаю Ал..Не знаю, я потом еще попробую его прочитать в нашем контексте..переписки на ветке.

Что бы хотелось сегодня...
Почему то это..тоже иногда тянет на классику жанра..

Посвящение Ф. Сологубу (опыт тотального декаданса)

15-Nov-01 02:42
Автор: Поляк Раздел: Лирика - всякая

...Застыли у обрыва над рекой
Косматые, простуженные ели.
Ничто не потревожит их покой -
Уж черт устал качать мои качели...
Вот так плыву в потоке серых дней,
А берега мои - от ночи к ночи,
И серой недотыкомке моей
Смеяться надо мной уж нету мочи...


Вы вспомнили бы обо мне, друзья.
Я что-то замерзаю этим летом,
Ведь кровь уже, как понимаю я,
Не поражает густотой и цветом
Гранатовым... Так - темная вода...
Лениво омывая сухожилья,
Течет себе неведомо куда,
Нет - ведомо... Невидимые крылья

Пылятся вдалеке от горних высей,
А по углам лишь писк да шорох крысий...