У слов моих облетели крылья,
Наступила поздняя осень.
И где-то, в голубоокой глубине,
Глухой и гулкой, гуляет эхо,
Пришептывает дождливым говорком:
"Бро-ссь, все бро-сссь,
Больше не будет, не будет..."
Не будит больше меня заунывный дождь.
Усыпляет. На однотонной серой волне
Укачивает как в гамаке. И мерещится
Маятник, вырванный из часов,
Будто мое время лишили языка.
Оно не разговаривает со мной.

А вот интересно, Брайна, представь, что заигралась. Что тогда будет? Ну, вот, что бывает с человеком, который заигрался звуком, куда он с ним улетит? И вернется ли к нам обратно :-)