Порцеляна
говорит она;

пор-це-ляяяянаааа
шепчет она ему на ухо.

Он не знает
что может означать это слово;
Оно ассоциируется
у него прежде всего
с Паулем Целаном;

Пауль Целан
один из его любимых поэтов.

порцеляна
щекочет ему ухо

порцеляна

или скорее
пол Целана...

Она не знает
кто такой Пауль Целан;
Зато она знает
что это слово
может означать на русском.
Но этим холодным утром
она так предсказуемо
закрывает глаза
и щекочет ему ухо
таким непредсказуемо-бессмысленным
"порцеляна".

На месте этого слова
могло быть "все к лучшему"
или же "время остановилось где-то между нами"
или же какие-нибудь другие словосочетания
которыми она не собирается опошлять
и тем самым сужать их безграничное совместное пространство.

Порцеляна
шепчет она ему на ухо;

Пол Целана
слышит он

и слышит
то что она хочет услышать.

Мне нравится такая цепная круговая порука поэтическая...
Я считаю, если произведение задело, если ты не сморгнул его как пыль с ресницы, даже если не понял - ему в руки влаг и копыто Пегаса..
Ведь глупо в словах лексики только собирать жемчуг ..а эмоции, разве словами передашь утренний аромат после синего снега на розовых облаках..разве..
Только сочетание несочетаемых образов..

Я хочу тебе , мы вроде как на ты, Ал, предложить вот что..мы все читаем вещи..кто Целана , кто Антологии..
Давай на эту ветку приносить стихи которые задели..вот именно сюда - непонятные, но которые задели очень сильно..Будет новый драйв

"Стихи на ветке"

Это может быть кто и что угодно от классики до..новых..
И наш бесконечный диалог..с просодикой СЛОВ по красоте и ..необычности что ли.

Разговор искусством..

первое, что хотел бы сюда положить нео-классика..не классика..а стих с твоего сайта..
есть ли у искусства границы..как у людей..и как ему с ними бороться..

Vik

она пахла тонко – снегом и сексом,
смеялась взахлеб, размашисто–детско,
малиновым ртом целовала распятие
на шее моей, багровыми пятнами
лепила любовь, предательски близко
шептала нелепости мне по-английски,
смотрела в окно, беспричинно, казалось,
грустила, задумчиво-быстро прощалась,
потом возвращалась, забыв сигареты,
а может быть сумку, жевала конфету,
и в щеку меня наградив поцелуем,
бежала к плите и немытым кастрюлям,
и мужу, проевшему плешь на макушке,
варила борщи, покупала игрушки,
дарила их мне и мечтала о сыне,
писала стихи по ночам на латыни,
скучала о море и северном ветре,
в районной спец-школе вела геометрию,
и в общем, да что там.. была она просто
вполне заурядная, среднего роста,
очки на носу и короткая стрижка,
скорее не женщина вовсе, – мальчишка.
и я бы забыла о ней за две ночи,
отдавшись любой по-весеннему сочной,
расписанной яркими красками даме,
в каком-то кафе на полу в амстердаме.
и я бы осталась чужой по-приятельски,
если б не это одно обстоятельство:
в свои тридцать шесть оставаясь ребенком,
она пахла снегом пьяняще и тонко.....