Ну, да, всегда, или почти. Но ведь и мы зачем-то о нём вспоминаем.
Он пишет на наших лицах морщинами, как на ладонях, дорожки жизни.А мы, оставшись, как он один, пишем кожей на бумаге, задыхаясь от того, что понимание приходит потом.Чтобы кто-то прочитал, и может быть успел.Успел отдать.
На лице у неё было написано и даже непосвященный читал, это вывернутая наизнанку душа, волнорез боли и детсткая шкурка чувств. Когда выбираешь между не плакать и жить.

Фееричная Елена Майорова, заживо сгоревшая..Даже не метафора. И уже не мистика. Горят многие, еще больше выгорают,просто не видно огня. Все уже здесь происходит, асфальт сковородки.,а мы мимо и только потом, в дневниках:
"Мы с тобой ссорились, я тебя обижал, не понимая, что этого делать нельзя вовсе.Ты была живая рана, девочка без кожи, чище тебя я не знаю. Ты любила мои ласки, я любил тебя ласкать, но надо было тебя заласкать до заласканности ребенка, пропавшего и вдруг найденного..." Сергей Шерстюк, муж актрисы

Дневники как грань между мирами. Как порвать разницу где мы недоигрываем до себя настоящих...