Ну, да, всегда, или почти. Но ведь и мы зачем-то о нём вспоминаем.
Он пишет на наших лицах морщинами, как на ладонях, дорожки жизни.А мы, оставшись, как он один, пишем кожей на бумаге, задыхаясь от того, что понимание приходит потом.Чтобы кто-то прочитал, и может быть успел.Успел отдать.
На лице у неё было написано и даже непосвященный читал, это вывернутая наизнанку душа, волнорез боли и детсткая шкурка чувств. Когда выбираешь между не плакать и жить.
Фееричная Елена Майорова, заживо сгоревшая..Даже не [...]
