СВОДОНЕБ

Fate

Немного о себе

Это мой стих о себе.
Всякий уважающий себя поэт
обязан написать хотя бы один стих о себе.
Это будет самый бездарный его стих,
и именно поэтому всякий уважающий себя поэт обязан это сделать.
И вот я такой стою в метро и как всякий уважающий себя современный поэт,
набираю свой новый стих исключительно на мобильном телефоне.
Исключительно там же я его и редактирую.
Кажется, когда нашли черновики Рильке,
каждый его стих был зачеркнут и переписан минимум по 10 раз.
Хотя, собственно, кто такой Рильке?
Плевал я на Рильке.
Этот стих обо мне.
Как всякий уважающий себя современный поэт,
я считаю своим долгом стебать бездарных графоманов.
Кто такие бездарные графоманы?
Это те, кто препятствуют развитию современной поэзии.
Что такое современная поэзия?
Этого не знает никто.
Даже бездарные графоманы.
И уж тем более всякий уважающий себя современный поэт.
Как всякий уважающий себя современный поэт,
перед написанием очередного произведения,
я закидываюсь
исключительно всевозможными успокоительными.
В старые добрые времена поэты
накачивались наркотиками и алкоголем,
чтобы уйти от действительности,
теперь же поэты пытаются хотя бы на время
к ней вернутся, посредством валерьянки, корвалола и прочих радостей.
Кажется, Бодлер говорил "Опьяняйтесь",
кажется, Рембо понял эту фразу слишком буквально.
кажется, Гинзберг понял эту фразу еще буквальней.
Хотя, собственно, кто все эти бездарные графоманы??
Плевал я на них.
Я пишу стих о себе.
Как всякий уважающий себя современный поэт,
я уверен, что " XXI век - век непризнанных гениев"
рано или поздно закончится и литературоведы,
откопав мой мобильник в какой-нибудь психбольнице
сразу же официально признают меня бессмертным.
Но как только они это сделают,
нужно будет сразу же удалить этот стих.
Ведь это будет стих уже не обо мне.

Легко ли быть молодым. Легко ли писать стихи. Легко ли стихам у молодых…
Он дома, но его нет. Исчез до утра, переворачивать представление о несчастье. Только не верьте, что это спит он. Кто угодно – пятнадцать выдохов в минуту, передвижной фильтр воды, воздуха и базара, вчерашняя боль или не роскошная блондинка, что в принципе одно и то же. Только без времени. Человек человеку вдруг . Кого-то оставила светлая личность перегидрольного оттенка и так несколько веков подряд, до анекдотов про блондинок. Интересно, кому насолили чукчи, больше чем Абрамович.
Кто вам сказал, что тень отбрасывают предметы, а земля притягивает нас, а не наоборот. Может , это я притягиваю землю через небо. А по тени воссоздается предмет, просто мы ее не всегда видим. А может это не гравитация, а небеса нас отталкивают, пресмыкающихся, рожденных верить. Почему все одинаковые, когда больно, и такие разные когда хорошо. Это что планета боли или боль планеты. Ну хоть кто-нибудь объясните , зачем каждый год пилить деревья в городе. Чтобы быстрее отмучаться. Кому? Им или нам. А стрелка в часах, почему слева направо, а не наоборот. Хочу из вредности и природной противоречивости надеть на руку песочные часы с сахаром. Когда замыливается глаз, можно проплакаться, когда сердце – простучаться, когда жизнь в мыле, спасают стихи. И я читаю Вас. И, конечно же, Вас небесных нелегализованных сумасшедших распахнутых окон душ, тончайших коконов слов, мягчайших как детская сладкая вата сердец.
Кто раздает эти банальные ориентировки на жизнь. По две штуки в одни руки и ходьба строем по пешеходной , нет, фигушки, не зебре, решётке, не поперечно полосатой. Вот. Теперь вы слышите, как мозг заурчал, как мартовский кот, у которого завтра свадьба, а он не помнит, потому что не знает. Потому что у него каждый день дружба народов и тихий вечер на двоих. И только ей исполнение рок-опер Васька-супер-стар, Обломы и авось.
Как вы чувствуете , что это март, а не апрель или не ноябрь. Правильно. Только по календарю. А у меня иногда каждый день воскресенье. Я тоже по календарю, но иногда он покрывается пылью, и тогда я слышу, как время превращается в полнолуние ветра. В таком ветре есть место для скорости, но ничего не остается расстояниям. И я тихо замираю у окна под неоновым камином и пишу Булгакова. Становится тепло и грустно. Как по утрам в детстве, когда заболел и не пускают в школу. Учиться не хочешь, но там есть то…от чего немного быстрее стучится белка сердца. И каждый день без такого стука, даже по болезни, день потерь. Еще детство, а уже потери. Потом тоже будут потери, только уже не из-за , а для белки. Живи долго, белка моя.
Ориентиры одни для всех. Иногда так хочется, чтобы Солнце взошло на Западе, И, кажется, что это сделать легче, чем человеку с этим смириться, если оно произойдет. Мы ударенные одинаковыми линейками по голове. Несем себя, впереди чувства долга, нежности, дружбы и понимания других. Не живем, выносим себя за пределы комнат , улиц и книг. Своим мнением, несгораемой суммой, ужасом быта. Поэт и быт, тема триллера с эффектами экшн. Скажите, вы можете сделать из утренней яичницы мини спектакль в лицах и диалогом сюрреалистического содержания, после которого уже забываешь есть. Значит вы уже поэт. Или еще..

Запах ландыша. Как определить, что он для всех пахнет одинаково холодно. А вдруг для меня на три градуса теплее, чем для соседки, и именно поэтому, мы никогда не поймем друг друга, я ее злость, она мою глупость. Даже если будем один и тот же ландыш нюхать сутки. Но если я вдруг ей скажу, что он такой же нежный, как её кожа, искренне скажу, почему, мы вдруг на миг, совсем ненадолго, на блик молнии мысли, вдруг станем одним и тем же.

Как по картинке определить, что она у всех одинаковая. Сконнектить хрусталик и монитор. Телевизор. Транквилизатор от всего. И жизни, и смерти. Когда уже не знаешь, на каком ты не свете. Это случилось давно. Я верю, что этому сопротивлялись все регрессивные слои космического братства. Жалко . Так сверху жалко этот комочек жизни в холодном продуваемом космосе. Он такой беззащитный сверху и изнутри. Земля.
Теперь по улицам можно встретить плывущих человеков и пароходов нации телепузиков. Все остальные, кто не с ними – скорее юзеры и лузеры. Мир разделился на потребителей информации и её интерпретаторов.
Хостинг хосподень, как в том анекдоте про самолет в небе перед катастрофой, устав отлавливать сущностей по улицам и весям городов и континентов, собрал всех в паутину, как в пелёнку.Или детдом. Но не для катастрофы. Для острова. Не Крыма, но всё таки…
А теперь ворованная мысль. Честно признаюсь и спасибо за неё Fate, хотя, мне кажется, он своровал ее у моего знакомого бога. Но это он автор. И Ему спасибо за цепкость мысли. И неусталость от жизни.

Раньше поэты пили транки , чтобы уйти из реальности, сегодня – чтобы в неё вернуться.

Именно поэтому меня и не бывает дома. Фантомная работа на себя и на время.
Господи, нашли ангелов, молодых и талантливых. И научи их, какими не быть. Пусть они будут дерзкими, ошеломительными и даже ошеломляющими, в боевом раскрасе лексической косметики, с мелированными цитатами и прокаченными образами, но без этого жизненного скрипучего опыта, замешанного на желчи на все и вся.
Боль есть. Она есть у всех нас. Иначе бы не писали. Счастливые не сорят ни стихами, ни прозой. Что-то не получается, часто больше , чем получается и ждешь, еще чаще – вообще ничего. Мы все здесь десантники, заброшенные на землю в это странное время , очень часто без руля и ветрил – куда, зачем, как, кого, локтями – толкать или кусать, свои или чужие. Что потом…Все сами, методом тыка, наскока. Бог, не отвернулся, просто устал с нами. Мы вечно недовольны. Так что, за все это и еще сами себя линчевать будем. Зачем…устраивать из жизни борьбу, тем более из чужой. Она – преодоление. Лучше дай руку. Даже если ты не врач, просто не навреди…Иди себе дальше. Просто прохожий.

Здесь стихи. Небо. Воздух. Сюда приходят после усталости и с радостью. Отдохнуть и высказаться, а не фильтром базара и петушиных боёв под кукушкины группы поддержки.

И каждый, позволяя в себе не гения, просто человек. Настоящий. Живой. Болеющий и сочувствующий. Это не монастырь. Но не нужно уставов и дедовщины. Этого хватает в жизни. Пусть там.

Здесь . Попробуем беречь. Хрупкое. Настоящее. Тихую заводь. Зачем цирк. Психбольницу. Санаторий. Просто собрались люди. Амбиции как обувь, оставив там, в жизни. А здесь. Театр. Можно сыграть любую роль. Вспомнить детство и сыграть.
Здесь зеркало, колодец – зачем туда песок и грязь, камни ладно, круги и звезды , это рядом. Нас много. Но в нас с каждым днем меньше. Время – насос. Только забирает, воронка, зачем помогать ему. Лучше друг другу. Или хотя бы не мешать.
На горло песне …это свято. Только давайте сначала научимся каждый своей. А потом, подумав - стоит ли, другому. Но помнить, ему может быть больно. Пишем же не буквами. Нервами, иногда оголенными.

Человек ниоткуда. Сделал Небо. Собрал облака. Придумал роли. Организовал ветер. Наслал ангелов. Назначил божков. Выдумал меня. Сэкономил на себе, отдал нам. Хостинг, хоть и господень, но все эти господи - вполне земные, и стихами не питаются.

Всё не так.

Когда человек вообще бывает довольнее всего. Самое довольное лицо - во сне. Не потому, что там все есть. А потому, что там ничего не нужно. Давайте спать?

Ну, нет. Спать я Вам не дам тоже. Зря меня что ли придумали. Я же не дома. В гостях. Значит сейчас, не забывая об этом, начну чувствовать, что я дома. Как давно я не чувствовал себя Дома. Я дома. Дома. дОМа..Ом – да..

Значит, я там, где нужно. Это очень нужно. После восьми лет сверхсрочной службы в поэтической армии на разных ресурсах, впервые так долго не хочется ни ругаться не …в колодец, чтобы пить и давать другим. Хочется приходить сюда, тихо как в библиотеку, читать Вас, вспоминать Вас, комментировать, а потом даже, вдогонку, после чтения или разговоров о том, о чем в обычном доме говорят редко, сесть и написать что-то, пусть не гениальное, но родное и доброе. А гениальное, оно здесь есть. Правда гриф у него другой. Небесный. И я его перечитываю, как и свое и Ваше избранное – когда мне хочется соединить реальность и виртуал, и , знаете, получается без всяких транков. Не выбирая между ними. Может быть, в первый настоящий раз, не выбирая,их друг возле друга. Сочетая.

И всё таки..зима была тёплой… Спасибо, Небо…Спасибо и вам, дорогие наши авторы…

PS

Когда что-то гнетёт..найди того, кому ты давно не говорил спасибо, даже если не за что, просто так, за то, что он или она, вообще есть. Если сказать этого некому…ты теперь знаешь, почему так гнетёт. Приходи на Небо десантником и ..И это обязательно пройдёт…

Молодые..будьте...любые..только пишите, и конечно же танцуйте, а мы подтянемся..