В зелёной зыбке тлена прель,
прильнув к земле мездрою влажной,
кормила корни. Плыл апрель
корой дерев во взрыв бумажный

и, острокожего зверька,
в ладонь неосторожно взямши,
замшело плыли облака,
и ёжик солнца рылся в замше.

– Зачем, как пряный прелый лист,
кормлю собой других побеги
к цветам любви? Мой мир землист,
и тлен, и трель – в одном ковчеге.

Смогу ли рукавицей фраз
прикрыть своей хандры причины?
Смакуя роговицу глаз,
слеза ползёт в изгиб морщины,

печаль души неторопливо
выходит на лица тропу –
как спирт, под слизистою сливы,
брожу на западном ветру…

А шо вы тут тихой молчаливой сапой сидите, неужто совсем наш движок страшон?)))