Марине Шапиро

В забубенном Сестрорецке, возле озера Разлив,
Я свое пробегал детство, солнцем шкурку прокалив.
Там, где Ржавая Канава, там, где Лягушачий Вал,
Я уже почти что плавал, далеко не заплывал.
Эта финская водица да балтийский ветерок…
Угораздило родиться, где промок я и продрог,
Где коленки драл до мяса – эту боль запомнить мне б -
Где ядреным хлебным квасом запивал соленый хлеб,
Где меня жидом пархатым обзывала шелупня,
Где лупил я их, ребята, а потом они – меня.
Только мама знала это и ждала, пока засну…
Я на улицу с рассветом шел, как будто на войну.
Чайки громкие летали, я бежал, что было сил,
Со стены товарищ Сталин подозрительно косил...

Сам себя бедой пугая, сбросил маечку в траву,
Приняла вода тугая, и я понял, что плыву!
Непомерная удача, я плыву, а значит – жив…
Называлось это – дача, детство, озеро Разлив.

На мой взгляд, одно из Ваших лучших. Это даже не стихотворение, а картина - праздник и роскошь. Я всегда думал, что поэзию с полным правом можно называть изобразительным искусством. Мне вспоминаются такие же зримые картины, которые я мог бы, кажется, нарисовать ( я тоже немного рисую, маслом и пастелью) из Ваших стихов - Раковина, о прогулке на "Метеоре". Слог прекрасный, читается на одном дыхании. Текст насыщен подробностями - вот мальчишки бегают друг за другом, и портрет известного товарища очень к месту.