Иногда тебе хочется писать
о городе,
с грязно-малиновым небом,
растущим вместе с грохотом,
гудящим тысячами непойманных радиоволн.

Иногда ты чувствуешь,
как он крепчает
ближе ко грязному фильтру,
и его накатанные улицы
сосудами тянутся в твоем
маленьком теле,
а дымящиеся полуподвалы
уже который год дышат
твоими легкими.

Город вшив и предан,
как добрый пес,
слизывает с ног твоих остатки
летней пыли,
глядит стариками, кошками,
бредит, бредит,
бередит подворотными рефлексиями
в опостылых дворах,
но именно об этом городе
ты напишешь свои самые вещие,
обращенные во время.

Тонкий взгляд на мир изнутри и потрясающий болезненный параллелизм..

Город вшив и предан,
как добрый пес..

Это остается или проходит - острота восприятия..возраст - это то, сколько ты сегодня себе заявишь на руелтке времени..Сколько тебе сегодня, кажется - три месяца и 65 дней до осени..

Хорошо, хорошо, что вы пробуете искать грани там, где остальные пробегают мимо. Озвученность слов чувствами начинается именно на пересечении - мелких подробностей - персонального клика вашего мира на глаз, и там, где это связано с Вашей, если не ментальной и кармической, то ...подсознательной современнной памятью.

Именно так и пишутся те самые самые вещи..

И город как бред и бред как город..Или, аллюзии восприятий.

Не такая как все..