Остывшим присветом
остаток пыла милого
такого города, а улица,
прочистив глотку, поет теперь
так тонко,
и сквозняки подземных переходов:
"Не возвышайся, это ни к чему".
Соленых ртов красноречивые надрывы
вольют по слуху серые тона,
оставят два надреза и умолкнут,
да не забыв слюною едкой зализать
те кровоточины.

А где-то колокол гудит,
пуская ком по крышам спелый,
и память, как святые мощи,
благоухает ладаном и тленом.

черт, ну как Inki удается писать ТАКИЕ комменты! это же уже само по себе призведение искусства!)
уверен что если ты станешь здесь публиковать свои украинские тексты он все равно их прочуствует как надо, и не только он, этот ресурс както этим славится...))
ну об этой вещи ты все знаешь. не устаю ее перечитывать...)