Мальчишка с пристани ныряет.
Он нас с тобой не повторяет,
Хотя знакомые черты
В нем проступают ежечасно.
Ах, прыгать в море так опасно
С бетонной этой высоты!

Он неуклюжий, долговязый,
Грубит, и с нежностью ни разу
На нас с тобой не поглядел.
Из всех рубашек вырастает,
Вокруг него - иная стая,
И мы как будто не у дел.

…Из моря выйдет посиневший,
Так быстро вырасти посмевший
(Попробуй-ка, останови!)
Шагнет на край, взмахнет руками,
И скроется за облаками
От нашей суетной любви.

Он приспособлен для полета,
И радости тугая нота
В соленом воздухе дрожит.
Мальчишка с пристани ныряет,
Он нас с тобой не повторяет
И нам он не принадлежит.

Откликнется на имя Сына,
Потом - саженками косыми
Навстречу ветру и волнам
От нас, от нас – по белу свету.
Но отчего в минуту эту
Так горестно и сладко нам?

Обыкновенно поэзию от лажи отличают на слух те, у кого есть слух поэтический. Как с музыкой - кто-то чувствует хорошее исполнение, а кто-то радуется когда что-нибудь и как-нибудь просто поет, получая радость от простых и непритязательных песенок.

Часто она ходит на грани. Но, Алексей, если послушать вас, так ее и вообще нет, особенно на нашем небе. Конечно, это очень много, если из всех авторов Сводонеба, хотя бы одного вы для себя считаете поэтом. Но высказываться вслух стоит ли? Это ведь не правдолюбство, не свободомыслие... Вы, батенька, как тот медведь из детского стишка про медвежливость.