Я разорву слова на куски,
Не то от боли, не то от тоски,
И склею из них белый стих.

Не думайте, я не псих,
И тайну вечности я не постиг,
Не Будда и не Христос,
Но к душе будто клещ прирос.

И хочется, хочется его снять,
Слова на куски порвать….

Молись, душа, за спасенье свое,
А что еще тебе делать, бестельной?
Создатель твой, Он в тебе, а ты в Нем,
И что тебе до баталий постельных.

Простыней белизна – тел живых торжество
Ночь-фиеста, - живым награда.
А душа пусть помолится за свое,
Ей спасенной быть в вечности надо.