«Поэт этим произведением хотел сказать…».
Да, я под Оффенбаха, канкан станцую в гробу,
если подобная фраза, когда-нибудь
прозвучит над моими стихами.
Стихотворение – это сон под тиканье ходиков,
утром или вечером – не важно,
только часы идут в другую сторону.
Может быть, я сам никогда не узнаю,
что хотел написать, перебирая клавиши…
Стихотворение – это подарок самому себе,
без бантиков и коробочек.
Это напиток, рождённый пряностью цветов,
из слов летописи реального бытия.
Его место в баре «Человеческой неповторимости».
Чтобы пробовать его нужно снять с себя
сотню масок, и остаться в единственной,
которой давно перестал стесняться глядя в зеркало.
И когда сознание медленно окунётся в стихи,
с дрожью по спине, от сказочных прикосновений,
ощутит разноодинаковость двух одиночеств,
закройте глаза и подарите мыслям,
под Музыку Моцарта, свободу полёта стрекозы над рекой,
текущей в другом измерении.
И пусть воздушный поцелуй бабочки
вернёт вас в глубину любящего взгляда
графикой новых пейзажей….
Это и есть мерцающая действительность стиха.

Под этим стихотворением он не хотел сказать...

Впервые в жизни пожалел, что я не ОффенБах)
А раз это так, то я тихо помолчу...

Взгляд не отвести
Луна над горной грядой
Родина моя

(с)