Белым бело, белым бело,
лакает кошка молоко,
хрипит на выдохе баян
и враг себе тот, кто не пьян;

белым бело, белым бело,
над миром царствует зеро.
Пьеро, усталый и больной,
твердит одно: домой, домой.

Белым бело, белым бело,
все слезы выпиты давно;
несмел руки прощальный жест,
а кошка спит и рыбу ест;

белым бело, белым бело,
свечу по горло замело,
еще чуть-чуть, а снег идет
и молоко из блюдца пьет.

Белым бело, белым бело,
мелькает белое крыло,
когда-нибудь, прости, забудь…
А снег идет: уснуть, уснуть.

Уж не Пьеро ли здесь побывал? Чувствую, его рукой писалось. Только он все делает таким белым и слезливым. И только он мог так убедительно перемешать и запутать снег, кошку, птиц, рыбу...