Я - нутряной. Я суть изнанки стен,
дитя инверсий вычурных фасадов,
настойка лет, не слитая в осадок,
труха и гниль сухих формальных схем.

Я - водяной. Я здесь живу века.
Я сам - вода, текущая из крана
в стакан двора. А там, на дне стакана,
ликует ветер в мокрых облаках,

и чайка кружится, и ширится река
из кривизны небесных подворотен.
Я - дух огня, прозрачен и бесплотен,
сосредоточен в рюмке коньяка.

В голове ни одной достойной мысли сформулированной, одна расплывчатость, относительно впечатления от этого захватывающего и боевого стихотворного монолога. Только маячит стакан Маяковского, из которого в будни плеснули красок под какофонию водосточных труб)))