Бог далеко…
И близко словно локоть
Ему здесь не найти других сердец
Лишь наши
Дни прокуренные в копоть
Меняющие веру на венец

Не дай мне бог учить кого то жить
Протягивая руки для пожатий
Готовлю щёки
Между «бить-любить»
Всего лишь тени мира восприятий
Но даже там
Где окна за решёткой
Лекарство в очередь
И боль электрошок
Мне были лики
Пусть болезненности кроткой
Но человеческие
Где уже не мог
Ни возлюбить ни слышать ни утешить
Кого однажды тоже замели…

Нет ничего прекраснее на свете
Созвучий обетованной земли
Едины все
Иисус Аллах и Ом
Твоим лицом открывшимся во мне
Конечно Мастер
Хочется покоя
Но чтоб не в стол а память о любви
Однажды раздевалась Маргарита…
Работая подобьем аналоя
Исписанных неспасов на крови
Страницы недожитого романа
Ребёнком согревала и за руку
Вела по типографиям и странам
Чтоб в светлое утешиться смогли
Читатели и вечная осока
Узнавших вкус искусанных до сока
Припухлых губ и выплаканных глаз
Дежурный Мастер…
Жизни
Хоть на час…
Вино чужой но всё-таки любви
Попробовать и вспомнить про него

Пусть каждому здесь встретится такая
Что вышьет шапочку
И больше ничего…

Хороший стих, жаль только что в тени
У Мастера скрывается и тонет...
У мемуаров есть свои законы,
Не те, что у поэзии...
Возьми
Вот эту, вышитую ею
На голову твою...
Тебе как раз?
Да знаю, знаю... вижу, пламенеет
В ответ кровавый венчик метастаз...