Сны белые томительно скользят,
Пылинка каждая значенье обретает.
Судьбу выдумывая, врать совсем нельзя:
Поманишь голубя, но голубь улетает.

В твоей руке ни крошки, ни зерна.
Но прорасти его, и голубь снова
Вернётся, возвращая имена
Секунде траченой и крохотному слову.

Произносимое сгорает на ветру.
И в отблеске последнем что-то вроде
Того, что гаснет в небе поутру
В принадлежащей не тебе природе...

Звук это волна..мы это берег..

Наше имя написанное родителями с любовью - почти судьба на этом берегу.

Почему иногда хочется поменять имя..и так чтобы его никто не знал..Не все встречающиеся люди - похожи на них..твоих первых на земле людей..

Произносимое действительно сгорает на ветру, но этот ветер - наше дыхание.

Это просто хочется перечитывать, даже не вникая в смысл. Получилось поймать птицу света ..имени , которому очень уютно жить на языке..