Вы пробовали небыль вспоминать?
Хотя бы иногда, чтоб сон прогнать
Среди простуженной, заиндевевшей ночи,
Когда Морфей, бродяга, смеживает очи,
Еще не зная, что теперь ночами спать
Не принято, и снов никто не хочет.

Упрямый, не признал проклятый век,
В котором даже самый первый снег
Умрет просоленным, безжизненным отвалом,
Сползая в арматурные забрала,
Туда, где яд и хмарь подземных рек.
Чудесен мир...
Да вот чудес в нем - мало...
Прощайте Боги, здравствуй Человек.

Прощайте боги.
Здравствуй мой собрат.
Покуда жив, тебе я буду рад
И верен буду, нечего стыдиться.
Мне слишком долго видеть эти лица,
Привычный повседневный маскарад.
Но жив Морфей...
Хоть что-то, да присниться...

Хоть что-то
В столь зацикленный уклад,
Протиснется меж пьянок и зарплат,
Меж серых в пустоту очередей,
Меж городов, людей и не людей,
Меж фонарей, углов и постовых,
Меж переулков, луж и мостовых,
Меж окон, стен, полов и потолков,
Меж клеток, лестниц, петель и замков.

Хоть что-то,
Но за это все отдашь,
Будь обыватель ты иль персонаж.
Устав от ежедневной суеты,
Дождавшись окруженья темноты,
Ты ляжешь на скрипучую софу,
Домыслишь беспокойную строфу.
На вдохе промелькнет «Как дальше жить?»
На выдохе ты потеряешь нить...

И в недрах бессознательного сна
Душа твоя, едва достав до дна,
Почувствует касание руки,
Услышит крыльев гулкие хлопки.
И полуфилин голову склонит,
А темноту рукою отстранит.
Изгибами блеснет пурпурный шелк,
Последний из Богов тебя нашел...

Если мы осколки его отражения, значит кто-то должен был его разбить. Я иногда склоняюсь к мысли, что мы сами перемудрили с трактовками его замыслов. Ведь если он такой всемогущий и всевеликий, то, априори, ошибаться не способен, а следовательно, все идет по плану. Мы тот самый сериал, который его развлекает прохладными небесными вечерами.