Каждый художник рисует себя –
В бликах воды или в старом ботинке.
Очередную рисует картинку
радуясь, плача, страдая, любя.

То, что словами сказать невозможно -
жалобы сердца и крики души,
листик бумаги впитать поспешит.
Призрачной маскою скрыв осторожно

письма, пропавшие здесь без ответа,
Чувства сокрытые что не слышны…
Пойманной птицей, в сетях тишины
Первое Слово стучит до рассвета.

Хоть на картинке! Так хочется быть!
Пристанью, домиком и берегами…
Просто художник не может словами…
В этом трагедия.
Не изменить…

Дорогая Тигра..
разве это трагедия...Я бы никогда не нарисовал, ты бы никогда не написала музыку...
Каждому при встрече Там наверху выдали свой инструментарий..ты не прибедняйся, ты отхватила- кисточки, фотоаппарат, краски, слова, а ещё..но я об этом никому не скажу))

Я люблю твои стихи за потрясающее свежее и чистое звучание, даже внепопадовость..Знаешь как детские рисунки, неповторимые и настоящие, причем все .
Именно поэтому Пикассо учился всю жизнь рисовать как ребёнок ...а вот это..

Пора дождей и листопада,
Уборки хлеба, винограда,
Отлета птиц и смех детей,
Бегущих в школу сквозь дождей.

Света 5 кл.

Птицы серые летят
Над полями, над полями.
Птичек тех зовет народ
Журавлями, журавлями.
Журавли летят на юг,
В теплые края;
Не забуду никогда
Ихных взглядов на меня.

Валя 4 кл.