У нас роман с красками. Помнишь, за это групповое - дают пожизненное коллективное бессознательное. Поэтому пуля желаний летит к тебе.
Утренний адюльтер на глазах ошалевшей войны. Алягер...Жалко кровати, которая не дождалась этой измены.

Прикрой меня шинелью мысли, чтобы не мешали писать восковые герои из не музея Тюссо. Её детище - кумирский осколочный детсткий след. Постижение свечного заводика мира людей. Когда-то я дообрекла тебя на этот авгий толпы ибеспредел подсознаний. Внутри каждого воскового героя спрятана бикфордовая лента мёбиуса. Потому что тайное всегда дороже явного. Не в цене, из-за любопытства. Чего нет у меня, чем богаты они.
Но если на этом заводике случится жареный петух, останется только спекшийся парафин. Это и называлось тогда, когда жгли в лужах карбид и играли в знамя - опарафиниться. Сегодня это называется облажаться. От перемены звуков меняется только ветер.Но не они.
Но музыку для этого закажут не наймиты чужих атак и не ловленных апортов. Для непослушной собаки купи бумеранг, и командуй себе. А ей - посмотри в глаза,найди там себя, и пойми - что на четвереньках - не она, она на лапах. А ты...Старатель кремниевого кидалова и назначенная шестерка.
Музыку для этого пожара закажет закат божоле.

Настоящее...
Это же настоящее...
Помнишь, добрый, помнишь. Закон Ома дуракам не писан. Правило буравчика укрепляет только брак. ...Сколько раз ты отбуравил привычку, пока она не превратилась в вечную мигрень.
А нужно было просто поцеловать руку. И уйти. Хотя бы на кухню. Хотя лучше в себя. И терпеливо слушать Как тебя ждут.

Настоящее сидит по углам и сглаживает острые края пространства домов.Поэтому овальные кабинеты так располагают к любви. Там нет резкости, есть желание. Камеры квартир пространственно выдавливают из нас тепло. Квадрат малевича - крик который никто не услышал.
Мат королю живописи. Шах никогда не повторит Тадж Махал. Замахается. Если только необнажённой еще Махе. Чтобы не раздевалась.

Настоящее безмолвно и нетребовательно, как полет копейки в черню дыру кармана старого пальто. Я завидую преданности вещей, забывая о времени.
И пока там наверху гарцует политический театр, поэтическое кино снимает свою фильму. Они не пересекаются. Потому что вторым нечего терять, а первым нечего ловить.

Мы подрываемся как на старом грибе дождевике на желании пахнуть дождём,они на желании опухнуть от головы.

Но мир выходит из себя, с обратной стороны тебя.

Там тихая заводь терпения и непритязательная вечность красоты, о которую греешь руки, когда отсыхает душа. И глаза, когда стая фламинго , трассирует рассветное небо до разрыва сердца на тысячи капель желаний.
Просто быть... Неважно кем, сколько, когда, как но с тобой...

Забывая о выборе, вспоминая о поиске. Если бы президентов не выбирали, а искали - мы могли бы уже снять маски. Приросшие и проросшие до седины на затылке. Это зеркала сливали серебро в нас, устав отражать такой мир.

Выбросить камни сравнений на тропинку поиска своего..пути, слова, любви, цвета, размера, страны.
Чтобы любить розы, не обязательно ненавидеть гладиолусы.

В круге света умещается всё...

недогоревшая спичка, упавшая на асфальт
газовый шарфик прокуренной мысли о потерянном имени
бисер засохшей грязи на облачном небе линялых джинс
пятое обещание бросить дымить в душу
бессмертие дрозофиллы и временные трудности съёмной власти
высокое "до" поющего крыльями орла
и ничтожное после бракоразводного раздела немощи
с последующим выносом живого тела в кабак...

Настоящего не может быть много. Это как времени. Куча прошлого, вселеная будущего и только миг - настоящий.

Потому что

настоящее только Ты...


Для чего ты станешь светом, занимая круговую оборону тепла, то и превратится в золото жизни. Антисказку Мидасову.

Мы приходим сюда не спасителями. Они всегда пропадают. Спасателями. Их всегда не хватает. В настоящем.
...Вдыхать жизнь в каменелость истории, времени, боли, даже любви...Да да..Галатея реал по пигмалионовски. В тебе так много ролей, но ты завис на себе и кажется петля самолетика каждое утро все ближе к глазам.


Ни о чем не жалея..Если найти в себе это, как дар солнца и деревьев, короста больных вопросов - а на хрена - отвалится как ракушечник с подводной части корабля, зашедшего в сточные воды ядерного реактора.

Если выключить вечную хватательную рефлексию все оценивать, на тихое речное отражение и взгляд, просто глубокий взгляд...

в полынье , свободной от жизненной борьбы, ты можешь увидеть свое настоящее лицо.В россыпи солнечных бликов и того детского кораблика из бутылочной пробки, пластелина, спички и осеннего листика. Который доплыл к тебе по памяти через всю боль взрослой жизни. И остался.
Посмотри на плавность ила под водой, ты можешь не вспоминать дрожь кожи, когда ты его прикасался в воде,посмотри как он красиво повторяет волну. Годами. И услышь, что речное дно пахнет ладаном твоих слез.

Снимая одежду вместе с именем и возрастом, войди в картину природы как Куинджи и останься там. Любой краской. Поляной степного бешеного разнотравья , бьющегося в душу свежестью ветра после дождя.

Если поливаешь дерево, чтобы собрать урожай, будешь всю зиму есть яблочный джем.

Если, потому что любишь его...Будешь его повторять.

Смотреть через паутину шали голых веток на пьяную ночную Луну и марево низкого зимнего неба, пока не упадет первая строчка стиха и постаревшим щенком не заскулит голодная память.
Сможешь почкой желания, не завязанного в узел слов взрослой жизни, оставить на чистом листе дня акварель оттеночных чувств, когда ожидание дороже встречи. Разочаровавшись летящим временем счастья. Помнится другое...Как рана, которая не саднит, а сладко чешется, заживая, если , конечно, это не проказы химтрейлов..


Или как его плоды, при первых судорогах морозов, станешь паданцем на снегу пустоты, если раньше этого тебя не сорвут любители яблочного джема..

Корни наши в земле с самого рождения...
Но крона, под небом, пока хрустальный дождь не превратит её в копья сна...

Кто вспомит о нас...

Сентябрьские крыши в рябиновой осыпи уставшей от лета листвы...
Дороги , целовавшие наши детские пятки мокрой росистой осокой...
Снег камикадзе растаявший под горячей слезой первой школьной нелюбви...
Старый елочный, шар отраженный в стекле памяти стен...
Письма ...
Которые нас сюда послали в родильных конвертах...


Канатаходец...

Змееносец, гуляющий по лезвию света согревшего слова, никогда не упадет, пока сможет вспомнить грассирующий звук раската упавшей пуговицы в сладкой нуге тишины... Когти тепла...Штрихкодовость влажной спины...Чтобы прорвались крылья...Страховкой от смирительной рубашки чужого холода..
Нукось... Посади воздух в кормушку.Пуанталистово. Мы фаталисты. Вы фетишисты. Победит солнце. Всех.

Но пока у тебя в запасном кармане карма сердца и осталась хоть одна пуговица, я буду ее отрывать.

Вместо яблок, опавших на снег...
Потому что я вышла из твоей шинели.

И купила Тебе эту страну за 50 центов... Мне "очень малы её тесные джинсы"...Может, она стоит и больше...
Не знаю. Но жизнь ее детей бесценна...Только поэтому..я здесь..а не у Тебя..

Для миниатюры как-то немного макси... Может, потому что коллективное :)

А Солнце... Помните Крученых с его "Победой над Солнцем"?
Уж лучше Маяковский с его здравым смыслом:

"Но странная из солнца ясь струилась..."

Увидеть настоящее лицо ...
и понять, что ты его увидел :)