Portishead в голове моей
создает жару.
Хочется петь,
петь тебе под гитару.
Ты не будешь старым,
я тоже не буду старой,
но я умру.
Глупая девочка
на скамейке возле подъезда -
курит и пьет вино.
Ей не страшно -
давным-давно
перед ней постоянно бездна.
И не страшно ступить в нее
и упасть,
хочется петь,
и она поет - так ей легче.
Снится смерть,
а потом наступает вечер,
и все карты в масть.
Снятся листья, зажатые
в теплой твоей ладони.
Запах осени
ты втираешь мне в кожу,
чуть ниже шеи.
Вечер в мороси
тонет,
и мы настолько похожи,
что если ты спросишь,
я не сумею
объяснить тебе все,
и ты понимаешь это,
достаешь гитару, дешевую зажигалку.
И поешь мне песню,
я закуриваю,
и забываю про лето,
и про то, что умру.
Об этом забыть не жалко.

Потрясающие строки:

если ты спросишь,
я не сумею
объяснить тебе все,
и ты понимаешь это…

Кажется, это и есть счастье – когда тебя понимают, даже если не можешь объяснить? Странно, но у Вас в стихе бесконечная грусть, а не счастливая улыбка. Даже грустной улыбки не получается, что-то щемит от Вашей песни под гитару. И все же – пойте: в Ваших песнях есть что-то настоящее, чего порой всем нам так не хватает.