я тебя видел. как ты спала
как ты играла сном
как ты плавала на уровне опустевшего зала
а гости стояли сзади
ты рассматривала их своим лицом
и падал свет в оранжерею твоих ссадин

я хотел подойти и остановить музыку -
она свисала местами с жёлтых лепнин
ты всплывала и казалась неестественно близкой
среди неукоснительно белых равнин
мёртвого покрывала снега
а внизу на коврике
читал снисходительную молитву раввин
и ты потакала ему своею близостью
несомненно, я, царапающий судорогами
твои сны - комик
и коллекционирующий их,
словно осенние листья
вырванные из контекста листопада - триптих
зачитанный в имитирующем холод - морге

ты уже не хотела меня. местами даже тонула
гости давно покинули мраморный холл
ласковый трепет льда
свернулся на моей шее и сломал скулы
ввёл в подсознание искусственный ум -
твой неотъемлемый шик -
обезболивающий укол
в крик никем неразорванных струн

постой. я хочу утопить тебя
в свете перед расстрелом назначенных
быть лесбиянками лун
но ты воспряла в который раз
и нашла ту, тихо ушедшую
и ещё неоплаченную
музыку
а я так и не смог понять цвет твоих глаз

Да...снег..не просто совершенен..он очень помогает этого достичь и всем остальным..у него рассыпанное активное хоть и холодное совершенство..Можно полюбить холод, это интересно..ведь тепло любят все..а холод?